Yo

Pero quién acaricia mi cansancio
en las oscuras noches invadidas por la soledad,
esa soledad que duele.
Quién cura con dos palabras
las heridas provocadas por este mundo
henchido de odio y frustración.
Quién me busca y me agarra
cuando, a tientas, no me encuentro
ni toco con la punta de los dedos
más que mis taciturnas inseguridades.
Pero quién quiere de mí
aquello que yo mismo
repudio.
Quién enciende velas de sonrisas
cuando la apatía se hace fuerte.
No me arrepiento de haber elegido
esta forma solitaria de vivir
pero aún así lo siento,
y en estas horas de debilidad me pregunto
¿quién me salva de estas noches de mierda?

Vine a escribir (otra vez)

Vine a escribir (otra vez),
de la misma forma en que volví,
del mismo modo que abandoné.
Vine a no estar,
pero dejando huella.

Vine a escribir rincones
íntimos y oscuros,
delante de un público comprado,
que aplaude con entusiasmo
pero sin convencimiento.

Vine a escribir sobre este mundo
cada día más maldito, menos justo,
y sobre ti,
cada día más guapa, y menos tangible.

Vine a escribir, a eso vine.
A escribir entre copas de vino,
noches infinitas y mañanas dolorosas,
que la vida solo entiende de acción
y no de voluntad.

Vine a escribir sobre nosotros, todos,
sobre la burda necesidad de disfrazarnos
para vestir de hueso
nuestras inseguridades.

Vine a escribir para gritar todo aquello
que no pudiendo callar
jamás podré contar.